Ich weiß nicht, ob Hamnet ein Meisterwerk ist. Aber es ist zumindest ein ehrlicher Film — und Ehrlichkeit ist, wie der Wald und Agnes wissen, weitaus seltener als ein Meisterwerk.
Ich hätte nie gedacht, dass ich über diesen Film schreiben würde. Das sagte ich mir zumindest, als ich einen kleinen Kinosaal des Kamera-Kinos in einer westdeutschen Provinzstadt verließ, in dem nur etwa zehn Zuschauer saßen. Die Dämmerung war bereits hereingebrochen, die Frühlingsluft war kalt und feucht, und ich stand einen Moment lang da, ohne zu wissen, wohin ich gehen sollte. Der Film berührte etwas in mir, das ich noch nicht ganz begreifen konnte — etwas, das sich wie Schmerz anfühlte, aber kein reiner Schmerz war, eher wie eine tiefe Erkenntnis, die noch nicht vollständig Gestalt angenommen hatte.
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Hamnet basiert auf dem gleichnamigen Roman von Maggie O’Farrell. Der Titel trägt den Namen des früh verstorbenen Sohnes jenes Vaters, der später als William Shakespeare in die Geschichte eingehen sollte. (Dies als ein Buch über Trauer zu bezeichnen, wäre ebenso unzureichend, wie Anna Karenina auf einen Roman über Ehebruch zu reduzieren.) Nach Nomadland und The Rider scheint Chloé Zhao die perfekte Wahl zu sein, um die Kamera inmitten der Natur zu platzieren und diese selbst sprechen zu lassen — wie einen eigenständigen Charakter mit einem eigenen Atem. In Hamnet ist der Ardenner Wald, der sich über Warwickshire erstreckt, ein beständiger psychologischer Zustand; er spiegelt auf vollkommene Weise das Innere wider.
Above Ein exklusiver Einblick in die Atmosphäre des tiefgründigen Films Hamnet.
Als Agnes — Shakespeares Ehefrau, eine außergewöhnliche Frau, die den Körper, die Blätter und die Jahreszeiten der Erde zu lesen vermag — zum ersten Mal im Wald erscheint und zusammengerollt unter einem alten Baum liegt, folgt die Kamera plötzlich ihrem Blick zu einem Falken auf einem Ast. Es wirkt, als sei die Kamera selbst ein Lebewesen, das sich durch das feuchte Gras schleicht. Diese stilistische Entscheidung verändert die gesamte Perspektive: Anstatt den überheblichen Blick des Menschen auf die Natur zu priorisieren, wählt sie die Sichtweise eines stillen Begleiters.

Above Die unberührte Natur spielt in der cineastischen Welt von Hamnet eine zentrale Rolle.
Während ich diesen Film ansah, musste ich an Michel Houellebecq denken, insbesondere an seinen Roman Unterwerfung, und daran, wie er eine Welt beschreibt, in der die Menschen die Fähigkeit verloren haben, im Hier und Jetzt zu leben — eine Welt, die die Verbindung zu jenem ursprünglichen Rhythmus verloren hat, den die moderne Sprache nicht mehr fassen kann. Es ist eine Art “Geopolitik der Traurigkeit”: Das Individuum ist in seiner eigenen Bequemlichkeit völlig isoliert. Karl Ove Knausgård bemerkte einmal, dass Houellebecq über die Einsamkeit der Seele in einer Welt schreibt, die ihre Form verloren hat. Chloé Zhao erforscht dasselbe Phänomen (den Zerfall moderner spiritueller Grundlagen), jedoch durch das Licht anstelle von Worten: Was haben wir verloren, als wir aufhörten zuzuhören, als wir aufhörten, die Stimmen des Waldes zu vernehmen, den Rhythmus der Jahreszeiten zu spüren und jene stille innere Stimme in uns vergaßen?

Above Eine eindrucksvolle visuelle Metapher aus dem fesselnden Film Hamnet.

Above Agnes' tiefe Verbundenheit mit der Natur und den Jahreszeiten in Hamnet.
Agnes kennt die Antwort (und der Blick von Jessie Buckley ist die perfekte Verkörperung dieser existenziellen Frage). Sie weiß, welche Pflanzen Fieber heilen, wann ein Sturm aufzieht und sie weiß auch — dies ist etwas, das der Film nicht explizit ausspricht, sondern subtil in der Luft schweben lässt —, dass ihr Sohn sterben wird. Dennoch ist sie vollkommen machtlos. Das ist die absolute Ohnmacht der Liebe gegenüber der Zeit. All ihr Wissen als “Mutter des Waldes”, all ihre tiefe Harmonie mit der Natur können das, was das Schicksal vorgesehen hat, nicht aufhalten.
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Der Kameramann Łukasz Żal nutzt weite Bildeinstellungen und lichtstarke Objektive, um den Wald hinter Agnes in einer weichen Unschärfe zu halten. Dies erzeugt ein Gefühl von Distanz und Melancholie, das dennoch allgegenwärtig bleibt. Musikalisch untermalt wird Hamnet durch den Soundtrack von Max Richter, der mit Streichern, einem Frauenchor und subtilen Klangschichten eine Art “vibrierenden Untergrund” schafft — einen alles umfassenden psychologischen Zustand (sein Meisterwerk On the Nature of Daylight dient als ultimatives Symbol für Verlust). In den Szenen mit Agnes tritt die Musik oft in den Hintergrund, verschwommen wie ein Echo aus einer anderen Welt. Die Traurigkeit und der Schmerz in diesem Film wirken eher wie ein stiller Nachklang als ein lauter Höhepunkt.

Above Die visuelle Poesie und emotionale Tiefe von Hamnet in jeder einzelnen Einstellung.

Above Die cinematografische Schönheit fängt die rohen Emotionen in Hamnet perfekt ein.
Der Schnitt folgt einem Prinzip, das man den “Atem der Bäume” nennen könnte: Lange, langsame Szenen werden plötzlich durch einen kurzen Moment unterbrochen — ein zurückblickendes Kind, ein Windstoß im zerzausten Haar — und kehren dann wieder zu ihrem gemächlichen Rhythmus zurück. Ist dies nicht auch der Rhythmus der Erinnerung? Wir erinnern uns an das Leben nicht als kohärente Geschichten. Wir erinnern uns in fragmentarischen Bruchstücken inmitten diffuser Sphären. Es gibt eine Szene, in der Agnes ihre Tochter über verschiedene Pflanzen belehrt. Wofür wird Rosmarin verwendet? “Für Apfelsaft”, antwortet das Kind. Nein, er dient der Erinnerung.
Gegen Ende des Films, als das Stück Hamlet zum ersten Mal in London aufgeführt wird und Shakespeares Publikum über den Tod des dänischen Prinzen weint, schneidet Zhao auf Agnes' Gesicht, das zur Bühne hinaufblickt. Sie erkennt ihren Sohn in der Figur. Sie erkennt, dass William seinen Hamnet nicht verloren hat; er hat ihn in eine künstlerische Sprache verwandelt, die alles andere überdauern wird.

Above Hamnet ist ein wahres Meisterwerk der stillen und emotionalen Filmemacherkunst.
Wir leben in einer Ära, in der alles an seinem Ende gemessen wird — an Produktlebenszyklen, Fristen und kurzlebigen Nachrichtenzyklen. Wir haben den wahren Rhythmus der Natur vergessen, in der es kein wirkliches Ende gibt, sondern nur stetige Transformation. Chloé Zhao hat etwas erreicht, das ich im kommerziellen Kino für unmöglich hielt: Sie verleiht der Stille unglaubliches Gewicht, gibt dem Wald eine Stimme und macht den Tod eines Kindes vor vierhundert Jahren zu einer existenziellen Frage darüber, wie wir heute vor unseren Bildschirmen leben — in der Illusion, die Zeit zu kontrollieren, während wir in Wahrheit nur vor ihr fliehen.
Ich weiß nicht, ob dieser Film ein Meisterwerk ist. Aber es ist zumindest ein ehrlicher Film — und Ehrlichkeit ist, wie der Wald, Agnes und all jene wissen, die die Stille wirklich umarmen, weitaus seltener als ein Meisterwerk. Das ist es, was herausragende Filme vermögen: Sie müssen das Leben nicht erklären, sondern uns lediglich daran erinnern, dass wir es in vollen Zügen leben.
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